Parece, por lo que dicen,

que sigues preparando oposiciones a Carabanchel;

ayer, tu nieta de quince

vio como te sacaban a empujones de un cabaret.

Parece

que no eres más aquel carterista

de guante blanco y alma de artista…

los buenos tiempos no han de volver,

me han dicho

que con la artrosis de los nudillos

se te resiste más de un bolsillo,

que ya ni cumples con la mujer,

me han dicho

que cada bolso es una odisea,

que una señora en una pelea

te ha puesto un ojo a la virulé.

Tú que tenías la más exclusiva clientela,

en cada golpe dejabas tu sello de autor;

mientras a salvo reías y contabas las pelas

alguien pasaba gritando “¡al ladrón, al ladrón!”.

¡Si no fuera por los pocos

que, haciéndose los locos, apuntalan tu dignidad…!

fingiendo que no se enteran

te dejan que les guindes la cartera, para cenar.

Me han dicho

que te revienta que los chavales

olviden que los buenos modales

son esenciales para robar;

tú sabes

que para hacer una buena caja

no necesita usar la navaja

un verdadero profesional,

tú siempre

mimaste al pobre a costa del rico;

lo que era un arte -¡mierda de pico!-

está empezando a degenerar.

Tú que tenías la más exclusiva clientela,

en cada golpe dejabas tu sello de autor;

mientras a salvo reías y contabas las pelas

alguien pasaba gritando “¡al ladrón, al ladrón!”.